Simulacro

Había construido
Con mis manos
Una mañana de lunes
Este último verano,
Una idea, un concepto
Difícil de sostener.

De cuerpo, poema
Con el tono dócil
Y lánguido de una tristeza
Incurable y el ritmo alocado
Y descortés de un sinvergüenza,
Parecían sus versos
Partes de un sentimiento
Erróneamente elaborado.

Es posible,
Si no se ceja,
Si el empeño no se rinde
Es posible
Mantener intactas las variables.

¡Es tan justificador el viento!

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Simulación 2                     

No son lo que parecen.
No parecen lo que son.

Las sombras reflejadas
Son otras completamente extrañas
A las que guardaba mar adentro.

Ya no recuerdo como eran antes
Ni si fueron tales como ahora imagino.

Quizá siempre fueron así,
Quizá nunca cambiaron de forma.

Pero no, estoy seguro
Y nadie puede robarme las olas.

No son lo que parecen.
No parecen lo que son.

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Simulador

Cuando en mi cabeza por diferentes causas
comúnmente egoístas y laborales,
la presión es tal que no pudo respirar
me encierro por largo rato
en el simulador de vuelo.

Mengua el mundo,
desaparecen los dolores,
todo pasa lejos y deprisa
y yo aquí encima
sin pensar en nada
todo parece mejor.

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Con disimulo

Con disimulo
por debajo de la puerta
de las horas,
la hipocresía se cuela
como si tal cosa,
con una blancura en los dientes
afilada como una espuela,
con disimulo,
sin vergüenza y con el ahínco
de las cosas que no van con uno
te la cuelan a la fuerza
quieras o no quieras
por la espalda
y de frente
y ya estás dentro,
uno más.

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Simulación

Bajo las sonrisas
¿cuántas mentiras?
Y detrás de la alegría
¿cuántas puñaladas?

(simulando entre paréntesis al sistema descabezado,
o en general, nuestros modos y usos de vida)

Saldrán a flote los excrementos de la cadena alimentaria
que nos conserva y nos pervierte.

Veremos de sangre manchadas las manos.

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Simulacro

Sonaron las alarmas.

Como resortes de una maquinaria recién calibrada, automáticamente todos los empleados del edificio con paso ordenado y tranquilo en fila india de a dos nos dirigimos hacia la salida.

Todos lo sabíamos. Era un simulacro.

La realidad es muy distinta.

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Mentira

Era un león
que por las esquinas
de vez en cuando de una gran ciudad
lloraba como una flor.

Era como una mesa de billar americano,
una luz que bailaba un vals frenético
sobre la tan tersa piel del candor

Era una palabra omitida que vestía los domingos
tan elegantemente como una nube cien por cien algodón.

Era un corazón desactivado que olía a guante de látex.
 
Era una calle abarrotada de nadie que sostenía el terror ambiental
Como una música celestial.

Era una mano descalza
Que llovía a mares como lágrimas de cocodrilo.

Era un poema.
Como un bolígrafo desbocado.
Era poema, un poema real como un mundo simulado.

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El gran Houdini

El espectáculo debe continuar.

Esos billetes son falsos,
los fabrican donde yo vivo y trabajo,
la factoría del embuste y la trampa
por excelencia.

No falta de nada, aunque eso si,
las risas ya no son lo que eran,
suenan a hiena hueca.

Pregúntaselo a Houdini el grande.
Él si te podría contar
como se amañan los cuentos
o se deforman los informes.

Las balas son de fogueo,
la sangre, de tomate.

Así se logra. Houdini lo sabe.
El espectáculo debe continuar.
Así se consigue que las cosas
parezcan lo que son.
Así de fácil es. Basta con parecer.
Nunca nadie dijo lo contrario.
Una rosa es una rosa
sea de plástico o cartón

El espectáculo debe continuar
aunque se le vea el truco
y no haya escapatoria,
el espectáculo debe continuar.

qino