FLORES: Veo tu rabia.

PISTOLA: No es rabia. Es amor.

FLORES: Sigo viendo tu rabia.

PISTOLA: No. No es rabia. Es pasión, locura de mi corazón… Veo tu comprensión.

FLORES: No. Yo no comprendo. Lo mío es amor.

PISTOLA: En tus ojos veo la comprensión. Comprendo mi pasión.

FLORES: No. No es comprensión. No veo pasión. No. ¡Es rabia!

PISTOLA: ¿Por qué rabia?

FLORES: Rabia por la pasión perdida.

PISTOLA: ¿He perdido la pasión? ¿No siento amor?

FLORES: Se esfumaron con tu último disparo.

PISTOLA: Fue el disparo más certero. El que más amor llevaba, el que de más pasión se impregnaba…

FLORES: Has matado la esperanza de amar.

PISTOLA: La esperanza había muerto justo antes de disparar.

FLORES: Esperanza muerta. Alma muerta. Pasión desterrada.

PISTOLA: No. Eso no es cierto.

FLORES: Lo cierto es que ya no puedes amar.

PISTOLA: No. Eso no es cierto.

FLORES: Lo cierto es que tu pasión te lleva a matar.

PISTOLA: No. Eso no es cierto.

FLORES: Lo cierto es que ya no puedes amar. La pasión está muerta. Amor sin pasión, eso no es amar.

PISTOLA: Sí… Quiero decir… Tengo suficiente pasión como para no dejar de amar.

FLORES: Has disparado. El último aliento de tu alma se ha esfumado… ¡La has regalado!

PISTOLA: Eso no es verdad. Mi apariencia puede ser la rabia pero mi interior no.

FLORES: ¿Encuentras amor en alguna parte?

PISTOLA: En alguna parte sí.

FLORES: En partes sin corazón. Donde no se admite la razón.

PISTOLA: Hay muchas razones por las que ciertos corazones me aman.

FLORES: Corazones ciegos. Razones ennegrecidas.

PISTOLA: Veo muerte en tu rostro.

FLORES: No es muerte. Es alegría.

PISTOLA: No. Sigo viendo muerte.

FLORES: No. Puedes creerme. Es alegría de amar.

PISTOLA: No es cierto. Emanas muerte, llanto de funeral.

FLORES: Es el amor que transpira por mis venas, que ensalza la vida, que se abre a un nuevo día.

PISTOLA: El rocío de la mañana desprendió todo tu amor. Se lo regaló a la tierra. Ya no es tuyo. Tú ya no puedes ofrecer nada.

FLORES: Tu rabia te confunde.

PISTOLA: No. Te repito, no es rabia.

FLORES: Tu rabia no te deja ver que no era el rocío, sino lágrimas de amor. Lágrimas de felicidad.

PISTOLA: Puede que yo tenga rabia. Pero tú eres muerte.

FLORES: ¿Muerte?

PISTOLA: Sí. ¡Muerte!

FLORES: No he venido a llorar. He venido a disfrutar. ¡He nacido para amar!
PISTOLA: Yo para matar. Pero sólo quiero amar.

FLORES: El amor nos une.

PISTOLA: La muerte nos une.

FLORES: ¡Te amo!

PISTOLA: ¡Te amo!

FLORES: ¡Mátame!

PISTOLA: ¡Tú primero!

Randy Montero