Baikar Ultinos

Una criatura respira en la maleza. Silva con la deformidad de su cara. Las huellas de una guerra diaria truncan su imagen y atormentan su ánimo. Las manos rotas de los golpes. Con la cara sangrante y el pelo enmarañado de sudor y barro. A sus pies yacen aquellos que querían matarle. Que eran como él, aunque él no sea como ellos. Es un ser hermoso tras la lucha. Sin orgullo mira la muerte provocada por su voluntad. Es la voluntad de vivir, de no perecer. La de continuar respirando para encontrar algo por lo que seguir. Es tan fácil dejarse matar. Él lo había intuido mientras ellos se le echaban encima, mientras recibía los primeros golpes, los primeros mordiscos de sus iguales. Pero ellos no olieron el miedo en él esta vez, por eso se sabían muertos antes de comenzar. La voluntad de matar no se puede comparar a la voluntad de vivir, a la de sobrevivir. Aunque sólo sea la de esperar un momento mejor. Uno en el que surja un poco de luz en los valles y florezca algo bello que contemplar en el camino. Algo para recordar entre la inmundicia. La criatura se fue calmando poco a poco. Ya no le temblaban las manos rotas, ni tenía acelerado el corazón. Ya no pensaba en la muerte. Ni en la suya ni en la de sus adversarios, sus depredadores. Ese lugar iba a ser ya suyo por un tiempo. Pero sólo por un tiempo, antes de que volvieran otros como estos. Que vieran los cadáveres de sus iguales y partieran a la caza del culpable para vengar la sangre derramada tan justamente. Buscarían mantener el desequilibrio, el silencio de una armonía que la criatura había rehabilitado. Había ventisca en la cumbre de la montaña. Sobre una enorme piedra podía ver a los lobos acercándose. Ellos le reconocían como el amo y señor del santuario donde se encontraban. A su espalda estaba el gran monolito, un canchal sobre el que se habían labrado tres enormes círculos en su honor. Él era el ídolo al que se consagró la montaña. El amo de las aguas bajo sus pies, manando lenta en las fuentes. Los lobos aullaban, olían la sangre de un efímero rey. El respeto sólo se prolongaría hasta que llegase la oscuridad. Con ella acudirían a la llamada del olor rojo para despedazar la carne que quedara. Quizá la luna podría salvarlo. Pensó en ello. La luna estaría repleta esa noche, iluminaría todo el santuario. Los lobos aullaron hasta la locura mientras desaparecía la luz en la cumbre. Fue en ese momento, cuando la noche aún no se ha hecho presente, cuando se levantó del ídolo de piedra y caminó lento hacia el altar. No estaba muy lejos, orientado al norte y con los restos del último sacrificio en su hornacina. Allí depositaban los hombres sus ofrendas a dioses como él, haciendo honor a su absoluta ignorancia acerca del universo y su uso. El pequeño dios subía hasta allí seguido de su tétrica escolta. La mirada de los lobos quedaba desquiciada con la luna brillante. La saliva chorreaba entre los colmillos. Todo comenzaba a brillar en la noche. Las piedras. La hierba y los arbustos. El agua corriendo por la tierra en busca de más agua. Se detuvo el viento entonces. Con sus manos heridas pudo echar fuera los restos de las otras ofrendas. Había hermosas flores marchitas, grano de la última cosecha, joyas, carne de humano ignorante. Jamás llegarían a comprender. Esas riquezas que le donaban le parecían a él ofensas, más bien un insulto. Habría preferido sus cabezas alineadas hacia el monolito, engarzadas con sus propios cabellos. Y que el último de los hombres, tras colocar semejante ofrenda, se hubiera quitado la vida atravesándose el corazón con un puñal, creando al menos un espectáculo bello de sacrificio ante la impotencia de comprender la naturaleza. Varias conchas o una mano con su adorno no eran suficiente. El ídolo vivo sintió rabia. Lo tiró todo a los lobos, que empezaron a pelear por la carroña. Alguno de ellos ya se disponía amenazante hacia él. Pero pronto debía acabar todo. Juntó sus manos sobre el altar de sacrificio, cerró sus ojos. Y en ese momento llegó de nuevo la ventisca más fuerte que nunca, cargada de duro hielo acompañando a un grito enorme, inabarcable, del ídolo. Tan fuerte que los lobos perdieron el juicio. Era insoportable y sin fin. El hielo comenzó a matar todo lo que había en la cumbre, llevándose todo lo que había lejos del lugar sagrado. Los lobos salieron despedidos con el rabo entre las piernas. El viento arrastró los cadáveres de los perdedores, los árboles, las piedras del santuario con toda la tierra que lo rodeaba. Y no paró el grito en una eternidad, hundiéndose en la tierra y sus aguas, contaminando el río con su eco de rabia. Un eco ya sordo sin pulmones que lo alimenten, pero con una vibración que envenena a cualquiera que beba esas aguas malditas o benditas por ese pequeño dios. Un sol tímido osó asomarse lento en la mañana fría. Tras desaparecer el grito y la luna no había quedado nada para alumbrar la cumbre de la montaña, que apareció de nuevo en la realidad completamente asolada, devastada. No quedaba rastro de vida alrededor del epicentro, ni piedra sobre piedra. Sólo el altar seguía en pie. Un pesado altar consagrado al dios del agua y de las fuentes en el que yacía un cadáver mutilado. El envoltorio físico del ídolo antes de volver a las fuentes era lo que quedaba tras un grito de muerte. Era la mínima expresión de algo que fue hermoso en un tiempo en el que lo divino se movía en la tierra, podía observarse y venerarse en sí mismo. Sin embargo los hombres no habían comprendido la belleza de su suerte. El tiempo de mitos desaparecía. Comenzaba el tiempo del hombre y la destrucción de las imágenes, de la naturaleza, de sí mismo. Una manada de lobos se acerca lentamente al lugar. Acuden curiosos, algo temerosos pero hambrientos de carne. Tras encontrar el cuerpo no dudan en comenzar el reparto.

Baikar Ultinos