bombean sangre y gasoil
a la vez que deseas
salir volando
en una curva de alcoholímetro.
como james dean estamparte.
impulso de muerte.
cuarenta muertos el fin de semana
Fin de semana
qué mas nos queda
más que matarnos.

me mata ese garito
lleno de chusma
hacinada, sudando
pulsante, moviéndose, gritando
cantando basura de moda
meneando el culo
esas insalubres sucias
junto a esos malolientes
importaría mucho
que corriera un poco el aire.

suena una flauta
en mi cabeza.
travesera de música
celestial.
conozco a un astur
que sabe de esto.
la música no es cualquier cosa
que puedas encontrar
sobre una manta.
la buena música
la tienen los chavales
en sus cabezas.

carlos g. torrico