| En la estación
Al pié del andén, parecía
paciente como la luna,
un niño de ojos blancos,
aguardar, no sabemos qué,
durante siglos y siglos
sin mediar esperanza
ni moverse de l mismo silencio.
Parecía estar ahí
para recordarnos algo importante.
Parecía una estatua conmemorativa.
Pero sólo lo parecía.
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Baile de época
Danza la temporada
Al ritmo tenaz
De la avidez del alma.
Trenzan oscilaciones
Perversas las parejas
en su errático y lindo devenir.
tejiendo secretas corrientes
Tras sus gentiles pasos
Algo ocultan.
Algo que no saben.
Tocata y fuga
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No culpes al viento
No culpes al viento
por enviarte al oeste
a trabajos forzados
en una triste mina
de oro empobrecido.
No es responsable
De la injusticia,
Sólo un eslabón más
En la ilógica cadena
de mando y montaje.
(No culpes al viento,
Déjate llevar
o enfréntate a él
si no tienes miedo)
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No digas más
Son las estaciones, voz,
Las que con su fiel trazo
Nos hacen bellos o no.
Raíles, labios,
Túneles, palabras..
Todos son pétalos
Del movimiento
Que viene y va estrenando
Su viejo traje gris
De gris esperanza
A cada momento.
No digas más.
Por hoy ya es bastante.
Es suficiente.
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Tras los cristales
Tras los cristales
La línea del horizonte
Cruzan asesinos
Colores y suspiros.
No, no son las estaciones
Las que tras de sí
dejan un rastro sangriento
si no yo, arma fugaz,
criminal del tiempo,
inocente infinito.
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Estación espacial
Llegar punto de reposo
tras larga traslación hasta espacio gamma.
Poder observar distancia, si querer,
nuevos paisajes, formas actuales
que aquí adornar y diferir.
Poder olvidar ciertos ángulos,
aquellos, recordar perspectivas,
poder volver y diseñar otros horizontes.
Poder construir estación más lejos,
mejor y más grande,
si condiciones permitir o no.
Poder, poder mucho,
tanto como deber
pero de eso nadie hacer cargo.
……………..
ESTACIONES
Estaciones de paso.
De hoja perenne.
Cuarto de estar.
Besos de cine.
Tubos de ensayo.
Sala de espera.
Lugar de trabajo.
Tiempos muertos.
La bolsa o la vida.
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ESTACIONES
una detrás de otra,
piezas, eslabones
de la cadena de producción,
corren insalvables
por el estrecho margen,
señalando el ritmo
de las cerezas y las omisiones.
Esta vez sí,
lástima que terminó,
siempre hay una oportunidad,
mierda, otra vez no,
la próxima no se me escapa.
Estática imagen del cambio,
figuras de porcelana,
tiempo congelado,
nubes de algodón,
que entre los dedos se escapan
incapaces de retener
su verdadera razón,
estaciones.
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Estación incauta
Construida en medio de la nada
para usufructo y disfrute
del olvido.
Apenas ya nadie vive
en estos ingratos
y pérfidos espacios,
solo sueñan,
tan solo soñamos
imitaciones de paraísos soñados.
Ya no hay trenes que agarrar.
Y las posibles vías de escape
agonizan.
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Estacionadas
Estacionadas en el vaivén
Calmoso de las urgencies.
Para frenar y acelerar
El pulso,
En el clarooscuro
Preciso de los versos.
Así de brutal es la caricia,
Así de suave la crueldad
De ciertos actos puntuales.
Aplauso y escarnio.
Una función difícilmente definable.
Una ignota incognita.
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El tiempo no pasa
El tiempo no pasa.
Pasan los vientos
(ante los corazones pasajeros)
provistos y desvalidos,
pasan los ojos, las hojas,
los besos y la yagas,
pero los sueños,
los sueños no pasan nunca,
no pueden, no saben.
Son como el tiempo,
Como las estaciones,
Siempre quietas a la espera
De lo proclive.
Ya florecerán a su tiempo,
Exactas e inesperadas
Las garras del encanto.
¿no te imaginas allí,
juntos, como alegres sonrisas
los dos viviendo sin miedo?
(El tiempo no pasa
cobarde y sensato,
prefiere mirar de lejos
la crueldad frugal
del movimiento)
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Estaciones
Los colores de acaso
Algún tiempo se vuelven
Iguales, ocres y pardos
Como hediondas heces de hiena.
Ya no distingo,
No,
Entre tanta mierda.
Todas las estaciones,
La misma.
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ESTACIONES
Oporto – Urgel - Marqués de Vadillo –
Pirámides – Acacias - Puerta de Toledo - La Latina –
Opera – Callao - Gran vía – Chueca - Rubén Darío
- Núñez de Balboa - Diego de León – Ventas
- El Carmen – Quintana - Pueblo Nuevo - Ciudad Lineal – Suances
- Torre Arias – Canillejas - El Capricho - Alameda de Osuna y viceveversa
cinco días a la semana.
qino
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