Es bastante fácil. Para participar, además de enviarnos tus colaboraciones, claro, a nuestro email de contacto, necesitamos:
· tu nombre o alias (ej. Antonio Arias o Toni);
· un nombre y una imagen para tu nueva sección (ej. rayuela o la casa de la pradera) o una sección que ya exista donde quieras alojar tus trabajos (ej. zona musgo o perspectiva nevski);
· clase o tipo de trabajo enviado (ej. poesía o fotografía); la dirección web o blog si tienes;
· los trabajos deben llevar título. Si no queréis que aparezca tu correo junto a la colaboración debéis avisarnos.
El funcionamiento es sencillo. Desde que anunciamos el nombre para el siguiente número y la fecha límite de entrega de trabajos, todas las colaboraciones que vayamos recibiendo se irán subiendo a la web.
Cuando termine el plazo de entrega se maquetará la revista para su fácil manejo y difusión en pdf.
Esperamos vuestros materiales.
Salvo ciertos errores de organización nuestros y algunos problemas con la dirección del local, todo un éxito de fiesta cumpleaños. Aquí una muestra.
Si alguien no desea salir en las fotos, por favor, avisadnos.
Entre otros, algunos participantes en el festejo: Paco Nogales con "La buena María" (enlace), la música de David Torrico (enlace), la de David Gil y Juan Palomar, los cortos ofecidos por playtime (enlace) (“La noche pintaba bien” de Juan Carrascal, “Lost Planetos” de Vicente Molina Pardo, “La Lupe i en Bruno” de Marc Riba y Anna Solanaslos) y poemas y vídeos de colaboradaores de la revista.
Fotografías de Frandisco Bermejo, Cristina Vidiella y quino romero.
Esta mañana cuando desperté decidí no querer ser la persona que se reflejaba en el espejo. Deseé ser otro individuo, alguien distinto, que andase de otra forma, hablara con palabras extrañas y vistiese de manera diferente. De este modo, me puse un traje que no era el que me correspondía y decidí, desde ese momento, no repetir ninguna de mis conductas cotidianas.
Estaba dispuesto a emprender una aventura ajena y, por ello, encaminé los pasos en dirección opuesta a la que todo el mundo tomaba. La idea de trabajar no entraba en ningún caso dentro de mis planes.
Tras dar un largo paseo pensando en las cosas de otras personas, entré en un bar y tomé un desayuno y seguidamente pedí otro. Sin mediar palabra me fui sin pagar. El camarero intentó frenar mi huida pero no me descompuse por la vergüenza del acto que había cometido sino todo lo contrario y mostrándome indignado ante su requerimiento comencé a increpar a ese individuo que quería cobrar su jornal. Utilizando un lenguaje impropio expuse una absurda tesis sobre la dominación que los gobiernos nos imponen a través del dinero y que debería desobedecer esa imposición por una vez en la vida. El camarero con cara atónita y mostrando un increíble asombro dijo que yo tenía razón, que la culpa de todo la tenían los impuestos estatales y que debíamos hacer frente al enemigo común. El señor comenzó a arengar a sus clientes sobre nuestra conversación y dedicó una invitación colectiva a todos los presentes. Fue en ese momento cuando me sirvieron en bandeja de plata la oportunidad para salir del bar.
Impresionado aún por ese alarde de osadía y desfachatez mostrada segundos antes, me vi de repente dentro de un vagón del Metro. El día estaba resultando gratamente discordante. Entonces, como si hubieran accionado un interruptor interno mi voz comenzó a llenar todos los huecos de ese espacio:
“Perdonen un momento señores pero la obligación me fuerza a pedirles un favor. No les voy a pedir limosna aunque es cierto que no se la rechazaré. Ni siquiera comida pues para mi es suficiente con que estén ahí sentados. sólo requiero de ustedes tiempo, ese tiempo que no tienen, que da y quita razones, que está presente en cada momento y que se difumina cuando vamos en su búsqueda. sólo pido unos segundos de su atención y cuando empiecen a molestarse por mi presencia yo ya me habré marchado. Les ofrezco algo que jamás han visto pero que seguramente recuerden”.
Toda esa retahíla de farsa en mi boca fluía agolpada, me saciaba y erradicaba cualquier amago de cohibición. Sin saber cómo, me encontraba recitando el Acto I, escena quinta de Hamlet, ese fragmento que todos conocemos pero que nadie sabe recitar. No sólo estaba asombrado con lo que hacía sino que llegaba incluso a temblar de emoción. Creo que por momentos llegué a brillar. Hacía mucho tiempo que no me sentía así de…………….VIVO.
Esa gente que diariamente va dormida en sus pensamientos estaba extasiada, lloraba de emoción. Se acercaban a mí agolpándose y reclamando algo más. Habían vuelto a respirar de nuevo y no querían ver como esa sensación desaparecía. Raudo llego el tren a su siguiente estación y de esa misma manera huí del metro sin posibilidad alguna de recrearme en el momento.
Paso a paso estaba cumpliendo por unas horas mi meta capital de ser otro. La sensación era satisfactoria aunque todavía no sentía la plenitud en la palma de mis manos.
Tanta emoción seguida estaba haciendo mella en mis fuerzas por lo que se hacía menester buscar un sitio para reponer las energías perdidas. Una intrusa idea atravesó mi mente y dirigí mis pasos hacia el mejor hotel de la ciudad. Me presente en recepción con el firme propósito de reunirme con el Director. El joven de la recepción (cumpliendo su labor como un autómata) dijo que eso sería difícil sino había concertado una cita previa. “Se trata de un asunto oficial”, expuse en voz baja para darle más misterio a mi representación. Adopté, como un impostor, la identidad de otro, ¿Quizás un Inspector de consumo del Ayuntamiento? Eso podía estar bien.
El Director apareció apresurado a los pocos minutos. Como era de esperar se mostraba preocupado por el objeto de mi visita. “Necesito comprobar la Suite Presidencial, el Ayuntamiento ha recibido una reclamación por parte de un ciudadano y es necesario realizar una inspección ocular en la habitación objeto de la queja”. Me mostraba soberbio, intransigente y consciente de la labor que ejercía como servidor público.
Pese a las reticencias iniciales, conseguí mi propósito. De manera tajante les pedí que me dejasen a solas y que no me molestaran por lo menos durante las dos próximas horas. Cerré la puerta y en pocos minutos todo el contenido del minibar había desaparecido. Después pude disfrutar de la cama más grande que jamás había encontrado. Es increíble ver cómo se las gasta la gente rica, sería muy fácil acostumbrarse a eso. Por supuesto, no podía pasar por alto el jacuzzi de esta desmesurada habitación. Había que aprovechar esta ocasión, la farsa no iba a durar mucho. Cada minuto que pasaba siendo otro era embriagador pero la imagen real no se desvirtuaba cada vez que pensaba en quién era yo realmente.
Una vez concluido ese ejercicio de paroxismo y convencido de haber cumplido mi objetivo, decidí abandonar la habitación no sin antes agradecer la atención prestada por el hotel. Asimismo les avisé entre susurros que comprobado todos los extremos de la reclamación, ésta iba a ser desestimada puesto que carecía de cualquier fundamento.
Esta mañana había iniciado un viaje de ida y vuelta desde un lugar cercano hasta un paradero desconocido. Las vivencias que llevaba recorridas podrían estar cambiando mi punto de vista sobre todo mi entorno. ¿Estaba haciendo lo correcto? pero la pregunta acertada no era esa sino ¿correcto para quién?. Desconocía cuales serían las consecuencias de desafiar todos los principios morales y éticos que llevaba arrastrando tanto tiempo.
Proseguía en mi búsqueda de vivir algo extraordinario cuando me dispuse a entrar en unos grandes almacenes. En estos establecimientos sólo permiten hacer una cosa y casualmente me brindaba la ocasión para probar una experiencia nueva. El objetivo estaba claro. Una señora sujetaba entre sus manos una chaqueta que debía ser carísima por lo horrible que era.
Mis palabras avasallaron a la mujer antes de que mi presencia fuera visible. ”Señora¿En qué puedo ayudarla?No nada, nada, sólo estaba mirando pero esta chaqueta…” respondió automáticamente como hacemos todos en esas situaciones. Esa frase sin acabar me decía que la presa había caído en la trampa. “Tiene una excelente calidad”, comencé a engatusarla sobre las propiedades de la prenda. Alguien que se mostraba educado, bien vestido, con buenas maneras y excesivamente diligente no podía ser mala persona o, si se diera el caso, un ladrón.
“¿Puedo?” Tenía la prenda en mis manos dispuesto a que esa mujer se probara la prenda. La señora se sentía complacida de tantas atenciones por parte de un desconocido y estaba dispuesta a comprarla sin importarle su elevado precio. “Me está convenciendo, creo que me la llevaré”. “Sin lugar a dudas ha hecho usted una brillante elección”.
Miré a mí alrededor, en busca de alguna persona que de manera inoportuna pudiera dar al traste con mis intenciones. Localicé el puesto de cobro más cercano, actuaba como si toda mi vida me hubiera dedicado a esto. No estaba suplantando la apariencia de un vendedor sino que realmente lo era.
“Señora ¿Va a pagar en efectivo o con tarjeta?” Pues, tendré que pagar en efectivo porque he olvidado las tarjetas en casa”. “No hay ningún problema”, sonreí y le sostuve la mirada con complicidad mientras que ella sacaba su cartera dispuesta a pagar por algo que en realidad no estaba comprando. “Le he dejado el ticket dentro de la bolsa, por si tiene algún problema”. El dinero ya estaba en mi mano, era momento de salir de allí. “Muchas gracias, Señora que tenga un buen día”, me despedí cortésmente.
Gracias a Usted, ha sido muy amable. Así da gusto comprar.
La jornada se acababa y aunque mi bolsillo contemplaba una tremenda cantidad de dinero, una sensación de vacío se estaba apoderando de mí. Debía estar contento por el proceso de ajenidad que había iniciado horas antes pero comportarse de manera diferente no me hacía distinto sino igual a otra persona que no era. Había disfrutado con todo lo que había hecho pero no era algo que había vivido como propio porque yo no soy así, jamás haría esas cosas ¿o si? Era una situación similar a estar enfermo, drogado o borracho, en la que tú no eres plenamente tú sino otro.
Perdido en mis tribulaciones, observé como un mendigo estaba buscando su vida en los contenedores de basura cuando decidí volver al momento en que todo comenzó.
Me acerqué tranquilamente a él y le saludé: “Hola, buenos días. Esto es para usted”. De mi chaqueta asomaron los billetes que había obtenido con mi engaño y los ojos de aquel pobre hombre duplicaron su tamaño. Agarre su mano y le entregué todo el dinero. El hombre comenzó a balbucear: “Pero esto…… ¿Qué es?
Y respondí: “Se lo entrego como un regalo pero debe prometerme una cosa. Por favor, no olvide ser fiel a sí mismo”.
El día amaneció distinto y yo desee ser otra persona, todo había sido perfecto salvo que yo seguía siendo el de siempre. Durante breve tiempo me olvide de mi mismo y todo fue una simulación, un ejercicio lúdico que no se volvería a repetir ya que sólo puedes pretender ser alguien que no eres de manera temporal como un sueño que nunca dura para siempre.
Le escribo esta misiva para mostrarle mi más sincera admiración sobre usted y su obra. En realidad no estoy siendo sincero y esta no es la típica carta de un admirador sino todo lo contrario. Estas letras van dirigidas sin ninguna intención adicional más que mostrarle mi repulsa y envidia más profunda por sus películas porque usted ha rodado las películas que yo en algún momento había pensado o al menos habría proyectado en mi imaginación.
Cada ocasión que veo una película suya la palabra déjà vu adquiere su pleno sentido. En su cine veo sitios que ya he visitado pero en los que todo parece nuevo. Ignoro el mecanismo del que dispone para haber perpetrado tal fechoría pero los temas que ha tratado en sus películas me han inquietado profundamente desde siempre. La memoria y el olvido que van de la mano como dos enamorados, los sueños que son el preludio de nuestros días más ordinarios y que esconden las verdaderas pulsiones que nos motivan, lo absurdo y cómico que puede llegar a ser el ser humano.
Y por encima de todos ellos se encuentra el cine, con mayúsculas. Le veo a usted de niño, igual que a mí aunque mayor que yo, a oscuras frente al reflejo de una pantalla de televisión que ve asombrado las imágenes de grandes clásicos del cine. Solo alguien así (con minúsculas) podía haber rendido al séptimo arte el homenaje más personal e intimo que había visto hasta ahora.
A riesgo de volver a darle la idea y habida cuenta de su trayectoria, no me extrañaría nada que alguna de sus futuras creaciones versara sobre ese extraño ente que nos rodea y domina todas las facetas de nuestra realidad: EL TIEMPO, la verdadera obsesión de mi vida.
Usted y yo, o ya que estamos, yo y Usted creemos en la magia, en hacer películas diferentes, en la primacía de la idea sobre la forma, menospreciando cualquier orden lógico, porque las cosas suceden y ocurren porque sí, para qué necesitamos encontrar una explicación para todo. Es más, y pese a mi reprobación inicial, me reconozco plenamente en los conceptos que maneja, la originalidad de sus personajes (algo tarados pero la tara concebida como una bendición) y el singular tratamiento visual que emplea (mezclando en su paleta imágenes reales, música, animación, videoclip, plastelina, pintura, etc).
No se lo tome a mal pero le odio porque le admiro, lo que nos enfrenta nos llega a unir.
Desde mi más modesto desprecio y honesta devoción, reciba un cordial saludo.
Exposición virtual: "Tocando el techo con alambre 2.0"
TÍTULO: ENTRADA CONMEMORATIVA A LA INSTALACIÓN CUASIPOÉTICA Y EXPERIMENTAL EN CIERNES
AÑO: 2009
AUTORA: CONOCIDA CRONOPIA
TÍTULO: ANIMAL 1.0
AÑO: 2009
AUTOR: carlos g. torrico
TÍTULO: IGUANA 1.0
AÑO: 2009
AUTOR: carlos g. torrico
TÍTULO: CRONOPIO
AÑO: 2009
AUTOR: carlos g. torrico
TÍTULO: CRONOPIO VOLANTE
AÑO: 2009
AUTOR: carlos g. torrico
Comentario del comisario de la exposición: Retorcer el alambre de lo cotidiano.
El concepto de maleabilidad-flexibilidad es central en el mundo creativo. Los artistas, eligiendo esta materia prima, nos indican cómo es posible ejercitar estas facultades en todas las personas. Es una cualidad universal.
El alambre y su manufactura es una metáfora del dominio del ser humano sobre la materia, y llama la atención sobre el sentido o el contenido de esa energía que se ejecuta. Su destino debe tener un fin creador, no necesariamente voluntario, lo que lleva al ejecutante flexibilizado a generar patrones inconscientes amparado por los límites de la técnica, materiales y herramientas empleados en su fabricación. En este caso, alambres, la torsión del elemento y los múltiples alicates y cortadores, mientras que en la escritura, por ejemplo, se utilizan el lenguaje, el papel y lápiz o el ordenador.
Exposición virtual: "Poesía magnética sobre frigorífico"
Las herramientas están listas para ser usadas. Esas perras negras!
...salgo después...
...un momento de felicidad...
"soy el río, impulso hacia la piel sensible.
disfrutas del ardiente cuerpo de una mujer, un suave pétalo dulce como la fruta.
música entre las piernas."
hierve el ojo como un pájaro detrás de nuestra cabeza
un momento de felicidad 2
la pintura de un vestido rojo?
"arriba vive la calma brillante
debajo, el destino de la mente
después, la señal del despertar"
hicimos un jardín hasta la primavera
Comentario del comisario de la exposición: La poesía trascendiendo la rutina.
Como ingeniería humana que es, la poesía hoy día también se sustenta en afiches de cultura popular. Unas palabras sueltas, escritas en pequeños imanes, con sus limitaciones por su reducido número (500 elementos), se aferran con sus pequeñas patitas al frigorífico.
Caminan sobre su superficie una vez colocadas, siguiendo su pulsión expresiva hacia lo que son como verso, como encuentro con el espectador cotidiano, que abre el aparato para recoger su zumo o unos huevos para freir y se da de narices con una pequeña literatura que le sonríe.
Si fuera posible trascender estos papeles, quizá quien va a por huevos o mermelada pueda perderse el desayuno jugando con el azar de esas perras negras, que le entretienen al punto de hacerle olvidar ir al trabajo, dejando la ingesta para la hora del almuerzo justo después de una llamada de ese jefe de sección que no comprende que esta ingeniería magnética atrae de una manera inmensa a quien se acerca a ella, cambiando nuestras vidas por completo.
La hiel que exhala la madrugada duerme sus tibios andrajos en mis bolsillos. Te hice una promesa. Al despertarte, descubriste un pájaro lapislázuli que removía el ramaje como un agricultor impaciente.
Comenzó entonces el frío, las excusas, los pretextos, las varices en las piernas de siete leguas. Empezó una fina lluvia de mentiras que taladraba la espesa cabalgata de los días. Chillaban instaladas en sus pasmadas veletas, con un grito de alambre que abría la noche. Me habitué, aunque cuando paraba unos minutos, un reflejo puntiagudo de algo que no conocía bien, me sobrevenía. Empecé por entonces a descubrir pintadas coronando los lavabos a los que entraba: “Todos los puentes que quemaste, algún día, volverán”, decía uno.
Las tempestades no sabían hacia donde empujar. Me abotoné bien fuerte el abrigo aquella navidad. Los belenes coronaban las esquinas –hasta entonces vagabundas- con su luz de cartón dorado, brotando desde las aceras como los únicos arbustos sobrevividos después de la helada. Es la culpa, me dije, y seguí caminando sin mirar atrás.
De Murmullos, silencios y suicidos de un encontradizo
VAMPIRO DEL DESVÁN
Si no te acuerdas de mi beso postrero
Es que no te di la muerte con suficiente anhelo.
Quizá lo dejaste dormido debajo de tus alas,
O a la frescasombra de tus corolas rociadas de luz.
Te di un amor que sobrevivió a miles de suicidios,
A decenas dedesvaríos por calles con barro de siglos.
Un amor ofrecido sin reservas, casi moribundo.
Porque sabía beberte el odio hasta ser inmune.
Recuerda,
Frenesí del alba,
Que fuiste la cima para un enfermo en vela,
Y cuando dormía los ojos guardaban las cuerdas
De un reloj
Jamás de ese modo malherido.
Recuerda aquel añoy fecha que no sabes bien
Dónde almacenas,
Saturación y desvás del deseo,
Y quita las telarañas demi ultimatum:
“te doy mi muerte con este beso”.
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MANICOMIO Y MERCADO
Quizá algún día alquile esta locura,
Barata, porque merece romper la ley del mercado.
Deambularé de espejo en espejo,
Y lavenderé gratis si hace falta,
Al postor más perturbado y menos comercial.
Porque esta demencia es un héroe
Que se come sus medallas y sus premios,
La puta parafernalia que inventaron
Los locos que dirigen este circo.
Hay tantos pedazos de rostros en el arroyo,
Tantas psicosis con nombres indescifrables,
Que las palabras ya no hablan
Ni encuentran su perdido altavoz.
Se masca en este cotolengo la tragedia
Y ha llegado el día de la locura que nadie
Compra. La noche del frenopático inmenso
Construído de maderas quemadas
Y plastilina derretida al fuego de agua estancada.
Mosca, masca con risa de dientes
Y viento lloroso.
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DONDE LAS AGUAS
Entre tus piernas
Llevas un racimo de acequias
Por donde surcan las aguas
De muchos coitos temblorosos.
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OBRAS SON AMORES
Cuántas palabras
Que son arbustos
Tapando los ojos,
Las manos y el sol.
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EL ABRAZO DE LAS CASI-SOMBRAS
Conocemos la ruta de una ausencia en sombra.
Bebimos nada en la nada y anduvimos sigilosos,
Sin ser vistos por los espejos, espías de Dios,
Para llegar a un hogar que era piedra y ceniza de piedra.
Dame la mano oscura, la acariciadora de heridas,
Y nos vamos avercómo huye la sangre
Y una quietud inmensa cerca el arroyo y rompe los puentes.
A través de luces mortecinas calienta la luna
Con un fogón extraviado por el sol cuando buscó la noche.
Seremos la quiebra del espanto, porque los besos rugirán
Desde un destino que no sirve, mapa deshojado al viento.
Recordaremos una insignificante esperanza y una fe tullida
Y la ruina de su hospedaje en tierras de alhelíes helados.
Dame tu cabello para enredarme en sueños y vigilias,
Para no sentir más este horror al vacío y al reflejo en el lago,
Para qued me saques del lodo y choquemos nuestros fantasmas,
Apenas piruetas al trasluz de una hilera de farolas rotas.
Detendremos nuestro ser hacia la muerte, el lento irnos,
Para con los relojes escondidos en la boca y la daga sobre la mesilla
Amarnos de nadie a nadie y asomarnos a estos vientres
Que quieren cambiar una ausencia en sombra por flores.
Y nos dormiremos hasta que la nueva nada despierte unos ojos
Inundados de la alegría que trae el llanto seco y la risa hueca.
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EN BRAZOS (a mis sobrinas)
Dime Dios –o pregúntale al diablo-:
¿muere el niño
cuando unos brazos levantan su boca
lejos de la prohibida alegría?
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NADA SOLITARIA
Soledad en la nada asolada:
Entre masas que llenan todo,
Mi mano sola acaricia la piel del abismo.
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PALABRA DE DIOS
Mira,amigo, aquí
El vencejo, que trae
Amargo mensaje de Dios:
Que no salva la muerte
De morir ante el espejo
A cada rato, con desánimo.
Hasta Él odia una vida
Reiterada y eterna,
Se lanza a un abismo
Y besa al vencejo, triste
Por no saber agarrar
La carne del tiempo
Ni dormir en la noche.
Mira, si hasta Dios
Se va y nos da la nada,
¿cómo vivir nosotros
en este mar mísero
y agreste de tumbas?
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SONETO DE LUZ Y VIENTO
Me quita tu luz la sombra del viento
Que arrancó desesperanza a la hiel
Que gemía atolondrada, loca, infiel
A su propio padre, a su cimiento.
Me regalas nada como portento
Y yo me resigno y lamo esa miel
De mentiras, de quebranto que es tu piel.
Subo hacia la cumbre de mi lamento
Para hozar y acezar en este barro
Que dices agua y lloro con desgarro
Hasta llenar la copa de mi pena,
Hasta anegar de mi odio el cielo,
El hogar marchito que con desvelo
Construí para ti, sol, lumbre en vena.
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CHARCO SOY
Búscame lejos,
No sé a cuánto,
En la cárcava muda
De mis salmos.
Bésame lejos,
Que sea calmo,
En el añil sucio
De mis manos.
Tráeme lejos,
Muy al pairo,
Con tu nave al mar
De mis llantos.
Mándame lejos
A tu reclamo,
Entre senderos rotos
De mis brazos.
Ríeme lejos
En tus labios,
Que besé al filo
De mis callos.
Búscame lejos,
Arrinconado,
Con tu luz pareja
De mis charcos.
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ALIMENTO
No sé a qué aguardas,
Alondra volandera,
Para picar esta ceniza
De agua y de cera.
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APOCALIPSIS AZTECA
Alerta, alto cielo,
Que el quinto mundo
Será de vacío y desencanto,
Fragilidad y tormento.
Ni la sangre borrará
Nuestros pecados
Para la flor del quinto.
Hombres a cuatro patas,
Uncidos al carro del rey,
Supremo arconte de Razón
Y Raza, mago de ley:
Esclavos del engranaje,
A la cadena sempiterna
Broquelados, sumisos.
Pocos que besan el alba,
Muchos helados al raso
Nocturno, bajo la nada
Y su frazada de hielo,
Eunucos de la libertad
Y los horizontes fulgentes.
Se pinta el quinto mundo,
Estepa desierta y yerma:
¿será el último de los orbes,
sin arco iris ni heredero,
esta pálida nostalgia
de utopía enferetrada?
¿Acaso vierten sangre
estas venas que son hilos
en la telaraña ignota
del rey de Razón y Raza?
Alerta, alto cielo,
Que el quinto mundo
Tampoco sueña
Ni mira a la puerta
Y ha quemado su velo.
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AYER, HOY, MAÑANA
Te quedaste de piedra ayer,
Ante la lámpara de este verso,
Que arrastra flores, mar, hiedra,
Para que tú no seas menos.
Hoy vuelves a tu carne,
Frondosa y erguida, de cedro,
Para recoger sal de alba
Y alzarla entre tus dos senos.
Ya mañana te arracarás
Palabras, nombres y verbos
Para traer hielo y resol
Que hagan mi morir un sueño.
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FLOR CON OJOS
Que te miro con esta flor armada
Entre los labios, porque mucho anhelo
Dar luz, tenerte hasta ser un cielo
Sobre estos ojos encaramada
Donde cubrir de sangre derramada
Pupilas, iris, la niña y el desvelo,
Para soñar, sembrar y alzar el vuelo
Hasta tocar tu alma ahí enramada.
Que te miro por detrás y a la cara,
Hacia más allá del sol que haces brotar
En el triste centro de algún recuerdo.
Que te miro entretenido no sé clara-
Mente en qué, en tu ganar o derrotar,
En tu sabor de pétalos que muerdo.
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RUTINA
Demasiado acostumbrado
A la refriega,
A la sangre de costras,
A la miseria,
A no tener patria,
A la selva,
A luchar muerto,
A la guerra,
A beber cicuta,
A la espera,
A soñar vigil,
A la dentera.
Demasiado acostumbrado
A la jerga,
Al jergón frío,
A ser una costumbre
Lastimera.
Demasiado acostumbrado
A buscar la belleza
Y encontrar mierda.
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HORA EXACTA
Las diecinueve horas
Cuarenta minutos
De algún invierno:
¡Cuánto gime el silencio por el mundo!
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VOCACIÓN
Pregunta alcahueta y fría:
¿no es tu vocación la enseñanza?
¿Enseñar qué? ¿Filosofía?
La sangra se aprende al abrir la herida,
El amor con volar al cielo sin bridas.
¿Aprender qué es una flor?
Basta pinchar un ojo con sus espinas.
¿Quién sabe más de geografía?
¿La rata mirando un mapa?
¿El viajero mientras a pie camina?
Sabio era Diógenes durmiendo en una tina,
Thoreau paseando Concord noche y día.
Los mayores maestros tuvieron por pluma
La libertad y se emborracharon de vida.
¿Por qué, a tu pregunta de Celestina,
sobre mi vocación y la pedagogía
no le das la vuelta sibilina?
Mi lección más grande la doy por perdida
Si el otro la hace suya pero no la acaricia.
HAIKU A NERE
Ángel, Nere-ida*,
¿volveré a ver las flores
cuajadas de tu sonrisa?
(De su amigo desolvidadizo)
*Nereidas, ninfas que personifican el juego de las olas.
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CAYUCOS
¿Dónde venís,
hermanos, con vuestra sangre a cuestas?
Si aquí solo tenemos
Acantilados,
Puentes,
Cadenas,
Palabras,
Papeles,
Vacío.
Si aquí solo tenemos
Párpados caídos,
Manos cerradas,
bocas sucias.
¿Dónde venís,
hermanos, con la libertad en los bolsillos?
Si aquí solo somos
Rebaños
De buitres, de ovejas.
Rebaños sordomudos
Y alegres como la ceniza cae al mar.
¿Dónde venís,
hermanos, con vuestra esperanza prendida a los dientes?
Si aquí solo tenemos
Bancos,
Fronteras
Y miedo.
Un pánico que tapamos con pistolas y banderas,
Siempre demasiadas banderas y pistolas.
Si aquí solo somos
Manadas de pies cortados por el miedo a estar asustados.
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ECOS
Adiós,
Grita la calma del mar
Mientras desembucha sal en mi boca.
Adiós,
Desgarro el aire con mi voz
De carne hastiada de desnudas despedidas.
Adiós,
Contestas con el susurro de tus ojos,
Sin darte cuenta que me llevas cobijado
Entre tu cabello y la espuma de tu estela.
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AQUELLA NOCHE DE DIFUNTOS NACIÓ UN SOL DOBLE
Era una noche eterna, sigilosas
Veníais de donde el silencio manda
Y es el misterio tal que se agranda
Solo por venir de allí dos hermosas
Caras de luz, sin fin de primorosas.
Era una noche de otoño, zaranda
De estío hacia el hielo que desbanda
Las hojas, tira pétalos de rosas
Y trae dos resoles titilantes.
Era una noche de sombra amputada
Porque dos lunas eran tripulantes
En su seno: Vega, apenas varada
Semejó las estrellas rutilantes,
Irune trajo el alba disfrazada.
una maldición hecha trizas
por una palabra mal dicha, defectos de forma.
un tiempo perdido en un reloj roto.
un libro mudo en el estante.
el silencio mutilado por el ronquido.
abrazo truncado por brutal cabezazo.
la vieja cámara de fotos, ciega de polvo.
una pelota roja, con blancos círculos,
robada por una malvada vieja de balcón.
sueño desvelado por la hipocresía del soñador,
cumplido por la inocencia del soñado.
presidio salpicado por libertades tumorales,
por brotes de fuga.
la recencia de la luz en el hilo de la bombilla.
el sabor inapreciable y frustrante de la última galleta que quedaba.
el pensamiento,
siempre espejismo de la personita que lo pretende.
la poesía,
frotándose contra el papel para que huela.
el olor del momento triste,
su humedad marchita y amarga.
el hipo de una carcajada mal ejecutada,
nos falta experiencia.
el humo del cigarro,
la niebla que se anticipa como confusión prefabricada.
la explicación interminable del necio que jamás bosteza.
el alarido del árbol talado.
el estúpido desván del que no recuerda.
el tercer volumen de la Geografía de Estrabón.
ningún margen del cuaderno atravesado es un horror de sumisión.
la obsesión de quien pendula de ida y vuelta.
la constante madre complaciente.
una forzosa respuesta, imposible de pensar.
un error fruto del agobio.
una sonrisa explosionando sin remedio,
doliendo la cara a pesar suyo,
de su tristeza o gravedad.
la cumbre marchita que es terminar algo.
................................
convertido el cambio en orden enferma
no hay lugares en los que mande la tregua.
nuestro centro se traslada como un campamento
habita el miedo en él.
la desaparición.
................................
ninguna palabra
se encuentra en riesgo de reverencia
a causa del honor inmerecido.
un despecho ártico nubla el orgullo
y esta se suicida en silencio,
secándose su tinta.
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es a veces difícil escribir poemas de la nada, sin tiempo. versos indómitos, espoleados por desesperanza repleta de rabia. no encuentro sin tiempo ninguna inspiración, si lo que quiero es dormir. cerrar los ojos y largarme lejos. observar otros mundos en los que participo. de los que regreso calmado unas veces, asombrado otras, empavorecido las menos. ¿quién nos lleva y nos trae de tan lejos? ¿dónde está el paso entre los dos mundos? si me duermo ahora pasará una ocasión más sin saber. una ocasión menos.
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precede el recuerdo a la mentira
a lo que no queremos ver en nosotros
lo marchito del pasado que no está enterrado
porque ni siquiera está muerto.
desde aquí tendemos la memoria como un puente
éste se derrumba sobre nuestra infancia
destruyendo más aún una imagen nublada por el tiempo.
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una desgracia traidora impedida
sólo porque alzaste la mano hasta dar la luz.
las sombras huyeron a sus antiguos refugios
y tu respiras tranquilo mientras te levantas.
fuera está la mañana esperando
te apresuras a continuar.
pero no sabes que esos refugios
se encuentran entre las dobleces de tu alma
y salen contigo a la calle.
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formidable ocupación la de aceptar lo que oyes
mientras el fango trepa hasta tus hombros.
comienza el frío que te hace dudar
en tu empeño por ser un ciego tonto
que espera que le saquen de su propia vergüenza.
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brebaje abandonado al final de la barra
en su vaso quieto, como un hada verde
cansada de volar.
espera ser llamada por algún incauto
y poseer su mirada para enseñarle
los rincones ocultos en lo sobrio,
los colores plegados tras lo aparente,
el movimiento contenido en los objetos parados
ante sus ojos.
el calor que desprende su propio cuerpo
y que fue largo tiempo ignorado.
los paisajes que habitan tras las paredes del local,
las mujeres que viven dentro de esos cuerpos
que giran y cimbrean por dinero.
los pasos que se caminan ahí subido,
en la banqueta vieja,
erguida en una suciedad de colillas y basura
en la que se hunde con su ocupante.
allí espera dentro del vaso el hada verde y aburrida.
quizá se duerma ya y no la veas.
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la diatriba inconclusa nos somete
en los aledaños andan la culpa y su pereza, animal insigne.
allá en esa esquina nos esperan para atracarnos.
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el bolsillo que alberga tu mano
alberga la inestimable ayuda
aquella que te librará del daño de caer.
el bolsillo te librará de acariciar,
de señalar una dirección correcta.
el bolsillo puede estar vacío con tu mano dentro.
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el orgullo pasado por lo pequeño
se encuentra ausente en la mirada.
ante el espejo, la máscara presente,
el pasado y sus errores, cicatrices, arrugas.
albergan la alegría de algo que brilla
diminuto testigo de una mirada
más decidida.
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el café flotando con la mano
la taza quieta en su temblor.
goteando el platillo,
mojando el azucarillo de reserva.
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no hay planes, no hay límites, no hay nada cuando miras. no hay nada mientras no deja de verter, no hay nada cuando deja de verter. no hay nada mientras reposa, ni cuando termina por rebosar. tan vacío que la palabra se repite cien veces al gritar. qué frustración es no tener para mí nada de lo que sale. es como estar al lado de un chorro tan grande que no nos permite llenar el vaso.
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los ídolos lagarto parecen tibios avisos
danzar alrededor es motivo de condena
y allí saltamos, incrédulos.
la piedra no proclama sentencias.
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el viejo embudo está averiado
máquina prodigiosa que no reúne.
rebosa de aquello que no soporta,
se cansó y protesta.
hay algo dentro de él que no le permite funcionar,
angustia que trunca el remolino
que agonía verlo desbordarse.
quién parará de verter a borbotones.
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esta poesía bastarda se abre a ambos lados del presente. de esta agenda, de ese lugar que ocupas observando. yo no veo a qué vendrá, tu sí. pero te aseguro que la intuyo. indecente, ocultando sus pequeños tesoros tras metros y metros de baba de bolígrafo. sigue este rastro y tal vez te deleites con una forma bella en tu camino a ningún lugar. yo no buscaría mucho rato. los mejores están en libros en tu estantería. pero si los encontraras róbalos y publícalos si son buenos. y que yo me entere.
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las últimas consecuencias son hormigas rabiosas
obsesiones lúcidas de insensato pudor
diálogos hermanados con un perfume a ahorcado.
quién sabe si los brotes son pétalos o navajas.
nuestros huesos quiebran de pensamiento
caen feroces en su debilidad, la nuestra.
entrever lo metódico nos hace miserables.
perdonémonos, amemos resbalando por una ladera de descontrol
de la incertidumbre seca en nuestra garganta.
eso es la vida, no el antepuesto yugo.
con ganas suficientes la encrucijada se incomoda.
obvia el debe,
obvia el tengo.
avanza en la plena maleza de tu miedo, que no será peor.
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los funámbulos no piensan en el cable a no ser que se rompa.
o al menos, eso es lo que esperamos.
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un huracán sobre el mismo detalle
la misma memoria tan deseada.
en ese mismo espacio habita la confusa circunstancia
creada por una excusa.
el inmediato olvido aniquila el burdo anhelo
y lejos dialogan el tiempo perdido y la pereza.
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gozar lo hallado es libertad de tropiezo
el margen del dibujo es un grito
que emerge del papel.
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se apaga la lámpara al dormir la mirada
en sueños busca encontrarse liberada
de un párpado carcelero.
y en la mañana, el tímido despertar
deja salir a la nueva curiosidad.
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la ventana que sostiene la calle
para que no te caiga encima
es la puerta que conduce
a ese asomo de suicidio
que es estar vivo
mientras la ciudad se derrama sobre tí.
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en ultramar recaba la búsqueda
la que provoca el aroma de lo perdido.
lo viejo va desapareciendo.
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una metáfora de búsqueda estropeada
eso eres boca arriba en la mesa de ofrendas.
la mentira del vino te trajo
el láudano en tu bebida hizo el resto.
ahora, sometido, buscas la piedad con tus pupilas.
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la humedad de la calle
la mención a ese concreto lugar
donde una esquina es más que dos opiniones que se cruzan
y así convergen en esa duda,
en ese ángulo que te enloquece.
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cualquier cosa y pienso en un insecto
en un momento, el diablo redactó la factura
pero ahí no había donde firmar.
el artrópodo se despliega en despedida
y yo aliviado le extraño al minuto.
¿quién me retará ahora
en esta caja
bajo tierra?
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inmiscuirse en el arte es tarea de locos
es meter las narices en una insana demencia
tan sutilmente terrible
que huye hasta la misma cordura.
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la vergüenza del despertar es una mera contradicción
un pensamiento ufano de la silente forma
que eres tumbado.
de ese hoyo surge un eco dudoso
un brillante momento acaecido en la metáfora.
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convincente murmurar el de las hojas por el suelo
acompañando al viento
un trecho del camino.
me hablan de un tiempo otorgado
como el mío.
se ríen de mis esfuerzos y resistencias.
me resisto a moverme de donde estoy.
aquí me colocaron. y sangre reseca me impide mover mis pies.
en el principio, no era mía la sangre
llevo tiempo hiriéndome para derramar la propia.
temo que me arrastre el viento.
soy un hombre, pero las hojas son ironía rebasándome.
llegan donde quisiera ir.
pero ¿acaso no debo permanecer?
¿levantando con mis cenizas más aún mi lugar?
las de mis antecesores me llevan ventaja.
tengo piernas sanas y no puedo andar.
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ausencia del camino hacia el llanto.
en las aceras del pasado
se encuentran las rutas.
esas que si lo son es porque las recorrieron.
si me esperan allá es porque soy alimento.
atajo por el callejón que más miedo da
no me equivoco en mi desvío
los gritos suenan cada vez más lejanos
quedan atrás junto a la tristeza.
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minucioso el ritmo mecido por la calma
considérate un gusano triunfal
abriendo el terreno.
recuerda al vago encarcelado
en una caja agujereada.
la presencia de una certeza
en la bocanada de humo.
el cuello del cisne es delicado
como las ganas de vivir de un suicida,
ocultas bajo los escombros,
donde no hay más que desconcierto.
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(exactamente como la conversación olvidada)
el sacrificio de la cabeza del fósforo
nos dió el fuego.
¿cual es el precio
de todas las nuestras?
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rabia la humildad en las sucias calles
la basura impide ver el arte en las caras
una esquina puede albergar
una sucursal del infierno,
una oficina de reclutas sin alternativa.
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la literatura duerme en la cama de arriba
y ronca muy fuerte.
en mi cabeza se agolpan formas de acallar
la molestia de tantos protestando.
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si lanzo la moneda y no vuelve
la gravedad es una ley truncada.
si pago con mi vida y no renazco
el mundo es un abuso intolerable.
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abre las fauces la bestia
y el zen diría que lo útil…
es el vacío.
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muy poco juicio el de la brújula
sin cambiar de opinión
mala compañera de aventuras
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una escoba parada en la puerta
atañe comentarios de abandono
el vecindario se inmiscuye justamente en el caso.
es importante barrer esa acera
reimplantar el orden inmediatamente.
ese palo melenudo debe someterse a su labor.
un escándalo.
debe abandonar su inactividad
profusa y obscena.
la escoba es invitada a salir de la ciudad
las turbas le acompañan hasta la entrada
dejándola apoyada en el cartel que nombra el lugar
allí queda como escarnio
denominando la moral pulcra de sus habitantes.
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mudanza:
es un bailar de cajas hasta la puerta.
un crujir de riñones
que sucumben bajo los kilos de inutilidad.
si el hombre tuviera que mover su casa consigo
sería un caracol.
Exposición Virtual: ""Poemas en servilletas de bar"
cuando estoy contigo, camino a través de una montaña rusa.
te veo pasar a mi lado.
subes rápido y bajas profundo.
y en el suelo te saludo, te mando besos. te espero.
cuando las almas viejas se cruzan
chocan creando mundos nuevos.
allí donde estallan en colisión,
la realidad se boicotea,
tiempo cero.
delicia de cerveza, paella, humo y rayas porteñas
en el desván del recuerdo firmaron los avatares más buscados
se que me olvidaste en tu amor esquivo
se que no mentirías ahora en tu indiferencia
pero también se que el recuerdo incauto
merodea tu sentimiento baldío
en mi busca.
sin las dudas prescritas
que nos producen desgarros
de olvido.
Río 2016: la excepción es misericordia cuando los pobres se libraron.
tareas pendientes...
Ulises enlatado en la cabeza de cada uno de nosotros.
te encadeno para que no pare el movimiento.
esta noche quiero...
PLANO ORIENTATIVO DEL CAFÉ GIJÓN
reyes de dulzura para reinas de algodón
eres plata fundida en mis abrazos
por 1000 años de fuego sin humo
tu te comiste mis últimos...
no hay lugar más recóndito que tras tus rodillas...
Como ahora,
antes de todo esto
se repite el mismo telón de fondo.
Antes de que pudieras
retener en tus manos
aquellos claveles de luz y amaranto,
nada era fácil,
ni tan siquiera el amar o el engaño.
Cualquier ocasión era excusa
para manipular los vertidos
y retar a la ilusión.
El imperioso privilegio
de quebrantar la evidencia
en contra incluso de la propia gravedad,
la constatación de una bífida costumbre
o la clara garantía del error.
Como ahora, como siempre
toda pasa,
la solución es fácil,
somos viento y palabra.
******************
REUNIÓN
Aquí pongo mi cuello,
ante vosotros,
queridos asociados.
Erramos, claudicamos.
Vendimos nuestros ramos
al mejor impostor.
Lo siento.
Debemos asumir responsabilidades.
El peso específico de las acciones
ha rebasado con mucho los mínimos imperdonables.
Somos mercancía defectuosa,
el resultado de un proceso irreparable,
el fruto infecto de una lógica viciada.
Ya no más estrategias fatales,
por favor.
No es hora de reflexionar.
Lo siento.
Es momento de que empiecen a rodar cabezas.
(Mientras por el cieno mendigan nuestros abuelos)
******************
POR MOMENTOS
Presiento
que en el terreno próspero de los silencios
está naciendo uno joven, algo laxo y romo.
Es mi voz, lo se,
que se está quedando sin pretextos
y enmudece...
Me arrancaré de cuajo,
las malas hierbas no deberían medrar
a estas horas negras.
******************
AL PRINCIPIO DEL VERSO
Al principio del verso,
amor mío,
al origen del modo,
vuelvo a ti
junto a tu calor y esencias
a buen cobijo,
a escucharte, recreo,
a buscarte, refugio,
a recoger el beso
que cuidadosamente guardas
entre el imposible y la gracia,
mi amor,
para mi,
nucleo de constancias,
raíz de asombros
a mitad de camino
de todo camino,
matriz de ilusión,
bombea la semilla
de las ocasiones
su incansable voz,
corazón de mis distancias,
base de mis inercias,
equilibrio de vaivenes y vértigos
vuelvo al centro,
regreso a ti,
de nuevo,
vacío y desnudo
de razones y llagas,
frío, hambriento
de tus cantos y esperanzas
para quererte
como hacen los salvajes
antes del alba
con todo lo que soy
y a ti se debe,
vuelvo al centro,
regreso a ti,
al principio del verso.
******************
A luis al final del día
le gusta dormirse oyendo
contar a rocío
como al salir del trabajo
perdió por muy poco el autobús
que le hubiera traído a casa
un rato antes
o cualquier otra anécdota
ligera y sin importancia.
******************
Digamos pues.
Digamos pues, que estoy de acuerdo,
que no es en absoluto algo digno
de alabanza o aplauso,
que más bien su operatividad es casi nula
y apenas tiene gracia.
Acepto por un momento
que es miserable la risa
y mísero el cantar,
pero no por mucho.
Fernando no lo permitiría.
¿de qué te sirve pintar así?
quizá para soñar,
quizá para construir...
¿dónde nacen tantas y tantas cerezas?
******************
La verdad
De severas cadencias se viste
el candor sereno que asoma en sus palabras.
De no se sabe qué utopías
trae consigo tales acciones.
Resistir, Resistir, Resistir...
Sabe muy bien cómo y por qué.
Sus grandes maestros, ellos mismos,
la memoria y la ficción son ahora intocables.
En el supermercado ya no queda voluntad
nos dice con voz férrea e ingenuo corazón.
******************
Excusa
No puedo ir.
He perdido el gusto.
Debo pensar a ver dónde...
Lo mismo da el sudor que las lágrimas.
Tengo que buscar.
No puedo ir.
Todo huele igual.
Lo siento.
******************
Yerro
Yerro,
caigo en la trampa,
vuelvo a tropezar de nuevo.
Tantas mentiras y escarnios
me empujan.
Señalo con el dedo,
acuso, juzgo.
Creí tener razón,
estar en posesión de la verdad.
Perdí el control,
me dejé llevar por las evidencias
y no me puse en su lugar.
Ellos también tienen sus propios motivos.
¡Serán ladrones!
******************
No puedo escribir poemas
No debería escribir poemas
que hablen así,
de la vida establecida
y gris que nos rodea.
Debería ser honesto,
menos hipócrita,
ladrar menos,
morder más,
hacer algo,
buscar, resistir
o callarme
o cantar solamente
a mi amor y alas cosas
que aún merecen la pena
en este mundo sin salida.
No debería escribir poemas,
no debería,
pero no puedo.
******************
Las uvas de la ira.
Desterrados de su vides
por las leyes y los números
la sangre a toda costa
persigue lejos otras cepas.
Siempre son ásperas las cláusulas, a veces incluso muy afiladas,
por eso la letra es pequeña y las viñas tan grandes.
Hay que cuidarse mucho de en quien confiar
y esperanzar y cosechar
y no perder la esperanza y sarmentar
y recibir cuchilladas y cuchilladas...
Llevaba demasiado tiempo allí encerrado, aunque no sabría decirte cuánto. Había perdido la noción del tiempo y del espacio, sobre todo del tiempo. Los momentos de consciencia se mezclaban con la inconsciencia. Quizá habían sido sólo unos minutos de ensoñación pero era incapaz de precisarlo. Intentaba mirar el reloj que permanecía colocado en mi muñeca derecha, pero no podía moverme. No sentía hambre, ni sed, ni sueño, ni dolor. No sentía nada.
Estaba rodeado de escombros y utensilios domésticos que me eran familiares. Cerré los ojos intentando recuperar mis últimos recuerdos y éstos me sitúan en la desvencijada cocina de mi casa. Me había levantado sobresaltado y sólo se me ocurrió llegar hasta allí para beber un poco de agua antes de intentar dormir de nuevo. Creo que no me había movido de allí, que no me había dado tiempo a salir, pero nada parecía lo mismo.
Un fuerte crujido y después un temblor breve pero intenso, que rompió el silencio de la noche dejando en el ambiente un zumbido permanente. Un zumbido que ahora ya no percibía. La sacudida hizo que las paredes cayesen con la ligereza de una torre de naipes. Y por eso creo que yo estoy aquí, debajo de los escombros.
Ahora que lo pienso quizá haya muerto. No oigo nada, ni huelo nada, no siento nada... ahora tengo sueño. El cansancio me puede, cierro los ojos. No debo caer rendido sin embargo no puedo evitarlo. De repente, las ruinas que me cubren se mueven... ¿otra vez? Esta vez creo que todo acabará cayendo sobre mi cabeza. Será una réplica del temblor o no. No lo sé.
Veo un haz de luz, reflejado en un trozo de cristal, desde mi complicada posición. Los cascotes en lugar de hundirse conmigo se abren como un túnel. Prefiero cerrar los ojos, oigo voces, intento gritar pero no puedo. Parece que me han visto, me hablan, no les entiendo pero sus palabras me inspiran tranquilidad.
No quiero verlo, me abandono a su suerte. No puedo hacer nada desde mi agujero. Si me muevo creo que todo lo que permanece inmóvil se desmoronará. De repente oigo un perro, ladra de una manera nerviosa, desesperada. Noto como su húmeda y fría nariz alcanza mi mano. No llego a creerlo, estoy salvado. Respiro hondo y doy gracias porque antes del terremoto no tenía nada que perder y después de perderlo todo, aún conservo la vida, y sobre todo, las ganas de vivirla. No todos pueden decir lo mismo que yo.
El tren llegaba a la gran montaña. Era el tramo preferido, el ansiado después de cientos de kilómetros de trayecto, dónde su máquina dejaba de sonar a metal y recordaba a un ronroneo. La recorría serpenteando por su ladera lentamente, embriagado de sus curvas. Era su forma de acariciarla, de seducirla. La montaña respondía con complicidad desprendiendo con cuidado alguna pequeña roca que golpeaba sutilmente algún vagón. Era un tren enamorado de una montaña, un tren que soñaba esperanzado con el día que aquella montaña tuviera un túnel para él.
Competencia desleal
La sangre sobre la nieve es más roja. Es mejor hacerlo de noche y en un lugar poco concurrido.
Le seguí hasta el parking de su trabajo, forcé la cerradura de su coche y me tumbé en la parte de atrás, dudando entre cuerda de piano en cuello o bala en nuca.
Esperé horas, encogido de frío. Salieron todos menos él y apagaron las luces del edificio. Decidí poner en movimiento mi agarrotado cuerpo e ir a buscarle.
A través de las paredes acristaladas de su despacho podía verle sentado de espaldas en su sillón de cuero, contemplando las luces de la ciudad.
A dos pasos de la puerta, su brazo dibujó un leve movimiento que terminó en disparo y su cuerpo cayó al suelo.
Confuso, como un niño al que le han pinchado su pelota, di media vuelta. Remordimiento y suicidio es dura competencia en mi negocio. La sangre sobre la moqueta es una mancha vulgar.
Biografía de una camiseta
Nació entre algodones, 100%. Sus padres eran tejanos azul oscuro y blusa verde esmeralda. Se parecía más a su padre por su color oceánico; azul con discretas pinceladas maternales.
Ligero escote, ceñida, talla M con un pequeño defecto de cosido en la axila derecha delatado por un diminuto hilo colgando, nada preocupante.
Elegida entre otras muchas agraciadas para lucir un bonito estampado de tonos claros. No era del gusto de su padre, jamás hubieran combinado.
En primavera comenzó su reinado en el armario de una adolescente. Días de playa, fiestas nocturnas, roces con camisetas varoniles, perfumes frescos, sudores dulces, manchas anónimas. Ritmo frenético resumido en treinta y nueve lavados con sus centrifugados.
Tras dos primaveras, los días de gloria llegaban a su fin. El estampado se agrietaba y el color oceánico se deslucía. Otra ocupaba el trono y el destino era una veleta que señalaba el cajón del olvido o el exilio de los trapos multiusos.
Vivir del cuento
Hace mucho, mucho tiempo, el enano Pitoff se quedó sin trabajo. Todo empezó cuando se fugó de su cuento en un despiste del narrador. Ya lo había intentado anteriormente, pero sin éxito. Esa vez aprovechó un fallo en el desenlace (a párrafo y medio del fin) y consiguió escaparse.
En su aventura, se dedicó a despertar el caos en otros cuentos. Entre otras, sedujo a la princesa descalza, despertando las iras y celos del príncipe dorado. Emborrachó por duplicado al dragón de dos cabezas, que perdió la ferocidad frente a la espada del osado caballero. Abrió las puertas de las mazmorras, liberando al brujo oscuro y sus tiránicas maldiciones.
Pasó mucho tiempo hasta que los cuentos consiguieron recuperar el orden de su trama original.
Pitoff, aburrido de sus travesuras echaba de menos su cuento. Pero cuando intentó volver era demasiado tarde, un perro le había sustituido. Un perro que hablaba y hacía piruetas, y se había ganado la aprobación de todos los personajes.
El antes enano intrépido Pitoff, estaba desempleado pero no desesperanzado. Día a día, fue dando forma a un nuevo cuento sin sospechar el futuro éxito de su creación. Fácilmente, encontró a la bella joven que necesitaba y demás personajes. Ahora vive ahí, feliz en su propio cuento y de vez en cuando sonríe con nostalgia cuando recuerda el esfuerzo que le supuso encontrar a los otros seis enanos.
